Il avait toujours eu une existence solitaire, pas grand monde pour lui tenir la main.
Il avait toujours eu une mémoire d'éléphant, pas beaucoup d'occasion d'oublier sa tristesse.
A l'âge de 27 ans, Donatien Garmalson, guichetier à la poste centrale de Saint-Omer, Pas-de-Calais, ne connaissait des week-ends en famille et des soirées de couple délicieuses que ce qu'en racontaient ses collègues à la pause déjeuner. Cela ne lui manquait pas.
Pas trop.
Il avait une trop bonne mémoire pour oublier que bien souvent, derrière la mauvaise humeur, la fatigue ou le coup de blues de ses collègues se trouvait une histoire en lien avec la moitié, ou les enfants, ou les parents, ou même les trois. Il aurait préféré oublier tout cela, pour mieux profiter des opportunités qui s'offraient à lui : le charmant sourire de cette jeune fille par exemple, hier, au guichet, et son invitation à peine voilée... Tentant. Mais il se rappelait cette même jeune fille, deux mois plus tôt, virulente et vulgaire, se disputant dans la rue avec son copain de l'époque. Merci, mais non merci.
C'était un jeune homme qui correspondait tout à fait à la règle du ni/ni : ni petit ni grand, ni moche ni beau, ni maigre ni gros... Le genre de personne dont on ne retient jamais la couleur des yeux (Marron ? Oui, sans doute marron, la couleur universelle des yeux auxquels on ne fait jamais attention), ni des cheveux (vraisemblablement une nuance de châtain, mais laquelle...). Le type dont on ne retient qu'un détail extérieur à lui-même : celui qui est au guichet à côté de la borne automatique, celui qui a le même pull que untel, celui qui était devant moi à la caisse du supermarché...
Donatien s'était donc résigné depuis bien longtemps à traverser la vie en spectateur désabusé et solitaire, jamais sur scène et toujours un peu à côté, quand Josie vint changer tout ce fragile équilibre.
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